Microrrelato | Renacimiento, por Mariana Gaytán

Renacimiento La noche era pesada. Transcurría lenta, era fría, lúgubre y silenciosa. Sabía lo que se avecinaba, después de todo lo había estado deseando por varios meses. Ella no tenía paz, sabía que su corazón estaba ahí solo porque palpitada tan rápido y con tal fuerza que tenía la sensación de que se desprendería de…

Cuento | Quedarse, por Zamani Estrada

En 1816, al norte de Egipto en las afueras de Alejandría, un hombre pobre halló una magia —imposible precisar si se trataba de una palabra en pergamino, un talismán de escarabajos en cadáver o una copa áurea para beber—. Lleno de temor y fascinación, el hombre llevó la magia a su casa. Después de consultar…

Malgré tout | “Yo, Olga Orozco”

Para Luis González, luz al Sur I. La rueda de la fortuna Nada sucede porque sí, nuestro destino está escrito en las estrellas. Somos polvo de estrellas. En la palma de la mano tenemos grabada nuestra historia, susceptible de modificaciones porque gozamos de libre albedrío. Paradoja y contradicción. Dolor de cabeza para los incrédulos. Un…

Trotamundos | Peter Wortsman

Peter Wortsman es un escritor trilingüe (inglés, alemán y francés) en múltiples modos. Es autor de tres libros que combinan ficción corta y prosa (A Modern Way to Die, Footprints in Wet Cement y Stimme und Atem / Out of Breath, Out of Mind); una novela (Cold Earth Wanders); dos obras de teatro producidas en…

5 poemas de Luis Sánchez Martín

El día que murió mi abuelo El día que murió mi abuelomi madre me dio una paliza. Han pasado casi cuarenta añosy sigo sin ver relación algunapero ella parecía convencida. El día que murió mi madrellevaba diez años sin verlay aunque sabía dónde y cuándoera el entierrono pude ir:tenía que hacer la compra, lavar el…

Soliloquio disonante, por Ángela María Muñoz Gutiérrez

A veces solo necesitamos una hoja en blanco y mil pendejadas para contar. Uno no sabe qué día despierte siendo distinto y simplemente ya no pueda divagar sobre las viejas ideas, sobre los viejos lugares y sobre los viejos e ineludibles recuerdos en los que, sin saberlo, uno veía a la misma chica rubia de…

Cuento | El circo de las calcetitas rojas, por Priscila Alvarado

La maldad es. No hay más. Ni principios, ni opciones, ni contradicciones. Es y punto final.  Ahí comienza la congruencia y la abrupta facilidad de convertirse en un deseo imperturbable. En la Atenas del silencio. Compuesto con estoicismos degradados, columpios en la genealogía de la prepotencia. Columnas del ardor social. Ahí retumba el contexto, la…

Furor legendi y treguas interestelares: Hija de sangre, de Octavia E. Butler

Partos de padres gestantes —infectados por algo más allá de lo parasítico— en convivencia con gigantes extraterrestres. Un mundo donde se pierde la capacidad de leer, hablar o escribir tras un extraño virus; genética violenta, grupos señalados y reprimidos. Domos, abducciones, tratados de paz y promesas de guerra con entes más allá de nuestra comprensión….

Cuento | La última, por Ivonne Gamus Harari

Hace tres meses que el gobierno me prohibió salir de mi casa, más o menos por las mismas fechas en las que fui declarada Patrimonio Cultural de la Humanidad:  La última mujer mexicana.  Se esperaron a que sólo quedara una. La competencia fue reñida, pero, finalmente, Martha murió a manos de su esposo.  Pensé que…