El sol brillaba en el horizonte en ese amanecer de fines de diciembre, pero sus rayos —sumados a la alta humedad— calentaban como si fueran las horas del mediodía. El mameluco azul se pegaba en el cuerpo de Oscar, sus pasos eran dificultosos; recién se dirigía al trabajo, era preferible ni pensar en lo que…
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Cuento | La página final, por Mariana Pou
La luz brilla durante un limitado y brevísimo espacio de tiempo en el acto de vivir. Quizá solo unas decenas de segundos. Una vez se ha ido, si has fracasado en el intento de alcanzar la revelación que se te ofrecía, no tienes una segunda oportunidad. Y luego deberás pasar el resto de tus días…
Microrrelatos | Infancias (parte 2), por Patricia Lohin
A los doce el amor era mirarlo a Fernando de reojo. Alguna vez compartimos uno de esos pupitres de madera todos integrados con un orificio para poner un tintero. A los doce el amor era un sentimiento larga duración y un asunto serio. Yo me enamoré en sexto grado, y seguí con ese encaprichamiento hasta…
Cuento | Quienes regresaron, por José A. García
Mi padre, el padre de mi padre y el padre del padre de mi padre, como lo hacían todos los hombres de la familia, salieron a recorrer el mundo y luego regresaron. Al menos fueron sus cuerpos quienes regresaron. Mi madre, la madre de mi madre y la madre de la madre de mi madre,…
Microrrelatos | Infancias (parte 1), por Patricia Lohin
La libertad tiene olor; es el aroma a sol entre las hebras plateadas de mi cabello. Por eso no me dejan salir todos los días: es peligroso y adictivo. No se puede andar por la vida emanando olores de cuarta y quinta categoría. Podría darme cuenta de que hay otras vidas ahí fuera, en donde…
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